Von denen, die blieben, überlebte keinerSchicksale von Troisdorfer Juden

von Norbert Flörken

„Reichskristallnacht“ – mit diesem verharmlosenden Namen wurde lange das Novemberpogrom bezeichnet. In der Nacht vom 9. auf den 10. November 1938 begann für die deutschen Juden der Anfang vom Ende. Der „spontane Volkszorn“, wie die Machthaber die organisierte Zerstörung von Synagogen, die Plünderung von Geschäften sowie Mord und Misshandlung zahlloser Juden nannte, machte auch vor Troisdorf nicht halt. So wurde die jüdische Metzgerei Levy an der Kirchstraße von SA-Leuten geplündert und anschließend in Brand gesteckt. Demoliert wurde auch das Oberbekleidungsgeschäft Albert Brünells an der Hippolytusstraße. Doch diese Übergriffe waren erst der Anfang. Zu Beginn des Zweiten Weltkrieges lebten noch 31 Juden in Troisdorf und Umgebung – 18 waren zuvor geflüchtet oder gestorben. Alle 31 wurden in Konzentrationslagern, Ghettos oder „Sammellagern“ ermordet, etwa in Lodz, Minsk oder Theresienstadt.

Zwischen den Gleisen des Güterbahnhofs Minsk in Weißrußland sitzt ein junger Mann von etwa 18 Jahren und schreibt auf den Knien eine Postkarte. 3000 km von seiner Heimat entfernt beginnt er, auf seinem Rucksack sitzend, zu schreiben: „Herrn Erwin Bernauer, Troisdorf bei Köln, Kölnerstr.“ Es ist Freitag, der 24. Juli 1942, 7 Uhr morgens. Der Zug, mit dem er angekommen ist, steht noch da, er endet hier. Die Mitreisenden des jungen Mannes sind zum großen Teil schon ausgestiegen. Wer sein Gepäck – einen kleinen Koffer oder Rucksack – schon abgestellt hat, schaut dem Schreiber über die Schulter: „Nach 87-stündiger Fahrt sind wir gesund, munter und guten Mutes hier in Minsk angekommen.“ Die Umstehenden sehen sich betreten an: Die zehn Stunden in den Viehwaggons von Wolkowysk bis Kojdanowo waren eine Strapaze! Der junge Mann schreibt weiter: „Man vermutet, dass wir bei Bauern in der Landwirtschaft eingesetzt werden.“ Jetzt schütteln einige verärgert den Kopf, andere wenden sich weinend ab – sie ahnen es besser. Aber niemand bringt es über sich, dem jungen Oskar Hoffmann, ehemals Lehrling bei dem Troisdorfer Fotografen Erwin Bernauer, reinen Wein über das einzuschenken, was sie befürchten. So schreibt Oskar weiter, und ein SS-Mann vom Begleitpersonal – Zyniker oder Menschenfreund? – bietet sich an, die Postkarte auf der Rückreise nach Deutschland in einen Briefkasten zu werfen.

Inzwischen ist es 9 Uhr, der Güterbahnhof ist nahezu menschenleer – bis auf die eintausend Juden aus dem Kölner Raum. Ein SS-Unterscharführer brüllt etwas, die Juden nehmen ihr Gepäck auf. Es geht zunächst durch die Randbezirke von Minsk, dann werden die Häuser immer seltener. Oskar marschiert meist mit den Troisdorfern, obwohl er aus Siegburg ist. Nur wenn Frau Sommer zu laut weint, verlangsamt er seine Schritte, bis er auf die Siegburger trifft: Ilse Falkenstein mit ihren 15 Jahren ist noch recht unbeschwert. Plötzlich Schüsse, eine Maschinenpistole. Totenstille, alle bleiben stehen. „Weitergehen!“, brüllt ein SS-Mann. Schon folgt die nächste Salve, diesmal von dem Wachmann direkt neben ihnen in die Luft gefeuert: „Weitergehen!“ Völlig benommen hasten die Juden vorwärts. Und jetzt sehen sie, was sie immer schon geahnt, aber nicht für möglich gehalten haben: Auf dem endlosen Acker Gruben, 60 Meter lang, 4 Meter breit und 5 Meter tief, und darin schon die ersten nackten Leichen. Sie trauen ihren Augen, ihrem Verstand nicht, sind verstört, bringen kein Wort heraus. „Ausziehen!“, schreit der SS-Unterscharführer Arlt von der 1. Kompanie des Waffen-SS-Bataillons z. b. V. Sie tun es. „Runter in die Grube!“ Sie tun es. „Auf die anderen legen!“ Sie tun es. Das Letzte, was Oskar Hoffmann sieht, sind die bloßen Füße der Leiche unter ihm. „Feuer!“ Es ist 12 Uhr. So verliefen die letzten Stunden im Leben von Otto und Betti Neumann; Regina und Günter Meier; Erich und Rosa Marx; Eduard und Johannetta Sommer; Albert, Rosa und Ilse Sibylla Falkenstein; Jakob und Selma Falkenstein; Alfred und Elisabeth Cahn – alle Juden aus Troisdorf, Sieglar oder Siegburg.

Zur selben Zeit im Ghetto der polnischen Stadt Lodz, das von den Deutschen in Litzmannstadt umbenannt worden war: Die 14-jährige Ruth Johanna Levy aus Troisdorf hockt im dunklen Hausflur und isst gierig die Kartoffelschalen, die sie kurz vorher unweit ihrer Wohnung aufgelesen hat. Seit sie ganz allein ist, ist sie noch mehr abgemagert. Immer öfter wird das junge Mädchen vor Hunger ohnmächtig. Sie hat schon viel gesehen in ihrem jungen Leben: Ruth Johanna war gerade 11, als ihr Vaterhaus an der Troisdorfer Kirchstraße 6 am 10. November 1938 in Brand gesteckt wurde. Ihr Vater, der Metzgermeister Samuel Levy, dessen Geschäft schon lange nicht mehr gut ging und der bald ganz schließen musste, war ein gebrochener Mann, als er feststellte, dass die Nazis auch noch die Auswanderungspapiere für Amerika gestohlen hatten – Papiere, die die ganze Familie gerettet hätten. Der Umzug nach Köln und vorher der Verkauf des Hauses in Troisdorf blieben ihr immer unverständlich. Warum hatte Vater nicht um den Preis gehandelt? Warum hatte Mutter so einen Ärger gemacht, als Vater das Haus für 6.300 Reichsmark schnell verkaufte? Es war doch viel Geld, auch wenn nicht alles auf einmal, sondern ein Teil in Raten gezahlt wurde. Von der letzten Rate, die im März bei der Bank des Judenältesten von Lodz in der Keimstraße 71 eintraf, hatte Vater noch ein Festessen gekauft, nachdem er die guten Reichsmark stöhnend in das zerfledderte Ghettogeld umgetauscht hatte: Kohlrüben, Pferdefleisch, Roggenflocken und Zucker. Damals war Mutter schon recht krank und hustete oft.

Sie hat nie so recht geglaubt, was ihr Vater ihr auch nach Mutters Tod noch einzureden versuchte: „Wer gut arbeitet, kommt durch.“ Schon in Köln hatte er gemeint, im Osten müssten sie – die Juden – schwer arbeiten. Nein, hier war etwas viel Schlimmeres im Gange. Ruth Johanna Levy hat das Ende des Krieges nicht erlebt. Wenn sie nicht schon vorher Hungers gestorben oder durch eine Seuche umgekommen ist, wird sie im September 1942 in Chelmno/Kulmhof, einem alten Schloss in der Nähe von Lodz/Litzmannstadt, ermordet worden sein. Sie könnte mit etwa 50 anderen Kindern in einen Lkw mit Kastenaufbau getrieben und mit dessen Abgasen vergast worden sein.

Zur gleichen Zeit, Juli 1942, in Troisdorf. In dem alten Fachwerkhaus der Sommers an der Bergstraße 17 sitzen die Eheleute Pins am Abendtisch. Es ist gespenstisch ruhig, seitdem die anderen Bewohner vor vier Tagen das überfüllte Haus verlassen mussten. Alfred und seine zweite Frau Rosalie sind die letzten Juden, die noch in Troisdorf wohnen (wenn man von zwei mit „Ariern“ verheirateten Jüdinnen absieht) – noch. Denn auf dem Tisch liegt bedrohlich ein Rundschreiben der Reichsvereinigung (RV) der Juden; sie kennen den Text fast auswendig: „Im Auftrag der Gestapo Köln teilen wir Ihnen mit, dass Sie sich für einen Abwanderungstransport ab 25.7.1942 zur Verfügung zu stellen haben ...“ Zwei eng getippte Seiten hat das vervielfältigte Merkblatt, wie das der Sommers und Neumanns und Wolfs. Mit ihnen waren sie vor etwa zwei Wochen alle Punkte durchgegangen: „An Gepäck dürfen mitgenommen werden: 1 Koffer und 1 Bettsack in der Größe von circa 70 cm Breite und ca. 40 cm Höhe“, und „1 Essbesteck und 1 Essnapf ist unbedingt mitzunehmen.“ Verbittert hatten sie damals gelacht: Viel mehr als diesen „Essnapf“ besaßen sie ja auch nicht mehr – das Porzellan war nach und nach verkauft worden, z. B. an die Käthe, die im Vergleich zu anderen aus der Nachbarschaft noch viel dafür gegeben hat. „Jeder Transportteilnehmer hat RM 50,- zum Gestellungsort mitzubringen.“ Na ja, gut, dass Alfred noch Arbeit bei der Firma Filk in Spich hat. Auch wenn der Lohn unverschämt niedrig ist – die Summe bekommen sie noch zusammen. „Wertsachen jeder Art, Gold, Silber, Platin, mit Ausnahme der Eheringe, sind zum Gestellungsort mitzubringen.“ Was denken die sich eigentlich bei der Reichsvereinigung? Als ob sie noch Geld übrig hätten – oder gar Gold und Platin? Rosalie ist froh, wenn sie nachmittags auf ihre wenigen Lebensmittelkarten beim Lebensmittelhändler Westerhoff noch etwas bekommt. Denn Alfred muss schwer arbeiten. Seit einigen Wochen bekommt er keine Raucherkarten mehr, und auch die Eierkarten gibt es für Juden plötzlich nicht mehr. Quälend ist vor allem die Ungewissheit, wohin die Fahrt gehen soll: Das hat ihnen die RV nicht geschrieben. Aber nun ist wenigstens das Warten zu Ende. Vielleicht gibt es, denkt Alfred, für sie, die letzten aus Troisdorf, im Osten einen neuen Anfang?

Alfred und Rosalie Pins werden nach Theresienstadt verschleppt; dort wohnen sie in der „Bahnhofstraße 11“ (= L 211), in dem Haus, das der tschechische Arzt Karel Fleischmann 1943/44 gezeichnet hat. Bis zum 4. Mai 1944 schickt Alfred Pins Postkarten an Bernauers, Rosalie bis zum 18. April 1944 – insgesamt zwölf Karten.

Kurz darauf, am 15., 16. und 18. Mai 1944, gingen drei Transporte von Theresienstadt nach Auschwitz ab. Mit diesen drei Transporten, die die Abkürzungen „Dz“, „Ea“ und „Eb“ bekamen, wurden insgesamt 7.389 Personen (Männer, Frauen, Kinder) verschleppt; aus dieser Gruppe wurden am 11. und 12. Juli 1944 etwa 4.000 bis 4.500 Personen in den Gaskammern von Auschwitz-Birkenau ermordet; 3.000 bis 3.500 wurden als Zwangsarbeiter auf andere Lager im Reich verteilt. Es ist möglich, aber nicht belegt, dass Alfred und Rosalie Pins zu einem dieser Transporte gehörten.

Das Dortmunder Synagogenvorstandsmitglied, Emanuel Goldschmidt, vermacht am 21. Februar 1943 in Theresienstadt in seinem Testament einer „Familie Pins“ zum Dank seinen Ehering. Ob damit Alfred und Rosalie gemeint sind, ist wegen des Wortes „Familie“ fraglich.

Allerdings waren die Pins eine große Familie, die wohl von der Stadt Dülmen im Münsterland ihren Ausgang genommen hat. Im Jahre 1813 nehmen dort zwei jüdische Familien, die angeblich schon im Jahre 1719 in Dülmen wohnten, den Nachnamen „Pins“ an. Allein in Dülmen lebten in den 1930er-Jahren 18 Personen namens Pins; vier von ihnen wurden ermordet, je zwei in Riga und Auschwitz.